Las memorias de Dulcinea

Habitamos un tiempo macilento de transparentes pasiones y moradas impuras; custodiamos formas inacabadas, abolidos límites de herrumbre, saciados de penumbra, plácidamente instalados en una víspera hueca en la que resuenan, como en un sonajero, verdades desfiguradas, el caótico mapa de prodigios de un prolongado e invisible exilio, tan dulce que nada allí incita a la rebeldía. Todo en el aire es pájaro o eco, nada divino. Tensa y silenciosa, la luz no rehace dramas ínfimos, destruye desoladas quimeras, y el retorno a la noche sin muros es la súbita inversión del horror.  Profesamos cotidianas devociones a dóciles realidades bajo cielos ya vencidos. "El mañana se arrastra con paso mezquino hasta la sílaba final del tiempo escrito", lleno del ruido y la furia que presagiara Macbeth y los Compson abrazaran con premonitorias e inconexas voces corrompidas (cinismo, incoherencias cronológicas, desarraigo ..., tendidos sobre la luz del pasado), miríadas de osadas voces periféricas ...