Las memorias de Dulcinea

    Era nuestra ultima noche en Japón. Hicimos todo lo posible por mantener alejados a los negros pájaros que traían la nostalgia. Estábamos en Asakusa y, créame, en aquel momento no se me ocurría un lugar mejor que aquel para compartir con mi Penélope. Dimos un ultimo paseo nocturno por aquellas calles que ya nos eran tan familiares. Con cada paso, tratábamos de grabar cada sonido, olor y rincón en nuestros recuerdos.       Pronto regresamos a un lugar que, aunque caótico, me parece mágico; Don Quijote. Sí, para quedarse muerto. Una cadena de tiendas que se apropió del nombre del célebre protagonista de Cervantes. Esta sede en concreto, con varias plantas, permanece abierta las veinticuatro horas del día. ¡Una locura! Aquel lugar, con su música machacona, acogía a altas horas de la madrugada a turistas con alguna copa de más. Y entre sus pasillos, abarrotados con todo tipo de productos, encontramos disfraces, comida, souvenirs y cualquier cosa que se nos pudier...

  Es un grabado, está firmado arriba. Rembrandt usó varias firmas a lo largo de su vida creativa. Ésta de tantas líneas bastante legibles, es una de ellas. El pintor consideró a esta obrita digna de ser firmada. Algo le vería. No hay silencio de firma en el acabado logro.   El silencio que vemos, o la voz de silencio que apreciamos, se halla en el oficio del artista. Imaginamos que ha dejado a su mano deambular libremente por el pequeño trozo de cobre adecuado. Entendemos, de todas formas, por oficio, por la palabra oficio, ese manejo magistral de la mano libre, en el caso de los artistas gráficos. Un manejo que hace que sobresalga lo extraordinario, aun en un esbozo o en una línea de intención figurativa. Es un privilegio de Maestros. Rembrandt. Fuente: Rupert Museum Y en esos trazos, que, al poco, dejan de serlo, para ser un todo inteligible, advertimos esa discreción de lo magistral de oficio, que el artista tiene de suyo. Bueno, “de suyo”, y de horas y horas de conti...

  Juan Tomás Frutos, escritor y periodista.  Fuente: wikipedia "La sangre y el tintero",  una llamada al conocimiento Los libros que entrañan conocimiento, datos, sabiduría, cercanía, certezas, dudas, creencias y beneficios, con un punto, si cabe, de sarcasmo y con distancia y fuerza en los llamados valores universales… me encantan. No es fácil dar con ellos, pero de vez en cuando los dioses, con la ayuda de un ser humano, son generosos. Es el caso de José Antonio Molina, profesor en la Universidad de Murcia, hombre renacentista en el siglo XXI y un gran relatador de cuestiones que consideramos básicas, además con una perspectiva periodística, esto es, con brevedad. Por eso, precisamente, llegan sus píldoras y entregas de reflexiones y relatos de una forma más amena. Hablamos de su último volumen: “La sangre y el tintero”. Se alude en él a episodios históricos, a las artes, a tradiciones y creencias, a escrituras y sueños, a desarrollos más o menos sugerentes y/o conocido...

Hoy visitaremos el estante más alto de mi biblioteca. Junto a mis novelas y relatos eróticos hay unos 95 libros, entre novelas, relatos, poesías y ensayos eróticos de todos los tiempos (los he leído). Haré un batiburrillo (el término lo utilizó Quevedo) con las obras y autores no mencionados en mi sección de Cronopios (personajes ficticios de Cortázar). Uno de mis libros más estimados me lo regaló el poeta Soren Peñalver. Se trata de “Los Modi y los Sonetos Lujuriosos” (Editorial Siruela 2008). Muestra grabados y sonetos compuestos por Pietro Aretino en 1524. El primer cuarteto dice: “—Jodamos, mi alma, jodamos de presto, Que todos por joder hemos nacido, Y tú amas pija, yo el coño admiro: ¿Qué sería del mundo al fin sin esto?” La “Carajicomedia” son 117 coplas obscenas y satíricas. Se publicó en Valencia en 1519. El poeta Juan Goytisolo publicó en el año 2000, la novela del mismo título, rindiendo homenaje a los poemas eróticos burlescos. Uno del siglo XVI dice: “—Diabólica imajen, pu...

Su identidad es una incógnita. Los recientes estudios de ADN realizados a partir del pelo y la sangre encontrados en la ropa que llevaba cuando murió, no han dado ningún resultado concluyente. Sin embargo, su muerte violenta a manos de un desconocido, cinco años después de ser encontrado, desataron las especulaciones sobre su posible origen. Pero, ¿cómo empezó todo? Fue un 28 de mayo de 1828. Por las calles de Núremberg deambulaba totalmente perdido un muchacho de unos dieciséis años vestido con ropas distinguidas, pero totalmente deshilachadas. No sabía hablar, ni vestirse y apenas se mantenía en pie. En sus manos portaba dos cartas dirigidas al alcalde de la ciudad, el capitán Friedrich von Wessing. En ellas se afirmaba que había crecido en una mazmorra oscura y fría, cautivo de un hombre que lo alimentaba, pero al que nunca pudo ver la cara. Se hizo cargo de él el criminalista y filósofo Paul Johann Anselm von Feuerbach. Él describió en su obra:” Kaspar Hauser, ejemplo de un crimen ...

Me pongo de tu lado, lo sabes, y siempre ha sido así. No recuerdo ni una sola vez que fuera distinto. Seguro que recuerdas cuando te vi la primera vez desnudo, seguro… te dije que no estabas nada mal. Es verdad, no te dije que estabas buenísimo, ni que me ponías a cien por hora… ya sabes que soy más de… ¿encendido lento? ¿Era así como lo decías? Encendido lento. Me gusta más ir poco a poco, encontrarme atraída por ti, no soy un cohete de mecha corta. Claro que tú… No me daba tiempo a sujetar el palito del cohete cuando ya estabas en el aire, con los ojos a la “virulé” como astronauta que acaba de dar mil vueltas sobre sí mismo mientras la nave… la nave, siempre he querido subirme a tu nave. Ya ves, tú en el espacio sideral, y yo llamando a La Tierra. Tú eres demasiado “pimpampum toma Lacasitos”. No te rías, no quiero hacer un chiste. Antes hacíamos por llegar los dos a la meta a la vez, era divertido, yo te veía pensando en toda la plantilla del Glorioso, mientras yo me concentraba en ...

Encarna Recio (Fuente: Unión de Escritores de España ) - Del lecho hicimos nuestro altar ( De Atardeceres de Fuego) Del lecho hicimos nuestro altar Y en la sublime ceremonia Bebimos hasta emborracharnos Con el néctar más puro De las rosas. Los mares se desbordaron Por nuestra piel Que ardiente y sudorosa Se mecían como el viento Sacude las hojas. El hambre la saciamos Con el pan que la pasión dora En el horno incandescente De la lujuria más sonora. En el horizonte de los quejidos Nuestras pieles se sonrojan Resbalándonos tras las sabanas Caímos a la mullida alfombra. ¡Allí nos esperaban las dos copas! De tanto trepar por la empinada cuesta Nuestros cuerpos se abandonan Hacia el precipicio de la noche Que nos abre de par en par… Las puertas de la aurora. Los fuegos se calmaron Con el laúd y la estrofa en nuestras bocas Y un trozo del Cielo apareció… Para asistir a nuestra sublime ceremonia. - Sobre tu piel quiero escribir Sobre tu piel quiero escribir Mis fantasías Con el pincel y la pl...

Relámpago de manos  cruza mi espalda bajo el vestido de verano. Un viento repentino tira el jarrón sobre la mesa  derrama el agua y las flores. Nos besamos ¿Será un alambique celestial  de lágrimas, tan pronto? Mira, los zapatos salen volando.  La ternura es un traje de invierno usado, con bolsillos rotos y tela de paño. Las caricias vuelan por la estancia callada Sólo se escuchan chasquidos de saliva y labios Algún golpe inesperado de una silla al movernos. Las ventanas dejan inmóviles las escenas de la calle. Si piensas en eso…  ¡Sí, sí! ¡Vayamos! No puedo, no puedo Aún es pronto. No digas nada. Mi pelo se estrella contra su pecho como un valle  donde se recogen ramas secas  Sonrío No puede ser que me enamore otra vez. La curva del tiempo no es prosaica. Me sonríes, te sonrío Tras las arrugas, su tronco maduro es juvenil  para dar tormentas, calor, rayos  Baila mi corazón  como el de una jovial muchacha  Se balancea Se dispar...