Las memorias de Dulcinea

 Presentación del libro "José Manuel Garrido. Una vida para la cultura".  Texto: Rafael Hortal Fotografías: Francisco Peñaranda Se ha presentado el libro que testimonia los logros culturales alcanzados en la Región de Murcia desde la llegada de la democracia. En el Centro Cultural Las Claras de Cajamurcia se dieron cita representantes políticos antiguos y actuales del PP y del PSOE, atestiguando el importante legado que nos dejó la Transición española. Tomó la palabra Carlos Egea Krauel, presidente de la Fundación Cajamurcia e impulsor de la edición de esta obra. A continuación intervino el periodista Ángel Montiel, autor y coordinador del libro, cuya preparación le ha ocupado casi dos años de trabajo. Cerró el turno de intervenciones José Manuel Garrido, a quien está dedicada la publicación, que relata su trayectoria profesional en el ámbito de la cultura nacional y recorre paralelamente los cambios sociales experimentados desde los primeros años de la democracia. Presentes ...

Cristina de Pizán, 1364-1430, tuvo la inmensa fortuna de venir al mundo en el entorno adecuado. Nació en Venecia, pero con sólo cuatro años se trasladó a París cuando su padre fue nombrado médico y astrólogo en la corte del rey Carlos V de Francia. Su despierta inteligencia se alimentó desde entonces con los libros que el monarca atesoraba en su biblioteca. Se casó con quince años con Étienne du Castel, el secretario de la corte, y su matrimonio fue tan feliz como breve, porque con tan sólo veinticinco años se quedó viuda, con tres hijos a su cargo, más su madre y una sobrina. Otras mujeres de su entorno se habrían vuelto a casar o habrían ingresado en un convento, ella no hizo eso. Empezó a escribir poemas y baladas en los que transmitía su tristeza por la pérdida de su amado. Uno de sus poemas se titulaba: “Solita estoy y solita quiero estar ”. Se hizo famosa entre la nobleza. Fue el caso de los poderosos duques de Borgoña, y hasta del mismo rey Carlos VI y su esposa. Pero Cristina n...

El doctor Trelawney se aplicó a su arte. Ungió las heridas de las dos mitades con esencias balsámicas, juntado los dos costados maltrechos para que encajaran las vísceras truncadas y ligaran las quebradas arterias. Aprovechó la sangre limpia, la anudó a los tejidos antes de que necrosasen y se endureciesen, ensamblando las venas del flanco derecho con las del lado izquierdo, las ramas sanguíneas del animal malo y las del bueno en un único circuito, reconectando los nervios deshilachados de ambos perfiles de manera que el alma entera recobrase el control motriz y sensorial del organismo, envolviendo la parálisis y la sensibilidad de cada fracción de cuerpo en un solo haz vivo. Los órganos internos partidos por la mitad (pulmones, estómago, hígado) fueron alineados simétricamente para que recuperasen su función original, aún parecían recordar su volumen y cavidad naturales. Durante décadas, Trelawney aguardó al cuerpo completo, el de una criatura que no era buena ni mala, simplemente una...

En esta ocasión, he revisado mis pequeñas joyas de coleccionista: esos libros dedicados que he releído para extraer algunos fragmentos. Todos sus autores están vinculados a la Región de Murcia. Comenzamos con el poema de la escritora Teresa Vicente, Licenciada en Historia del Arte. Nos muestra el poder de la seducción a través de una mirada clasicista que enlaza mitología, escultura y pintura. (Editorial Renacimiento, en “Dispáramelas, vida”). CANTO «No me encantes –dijiste– con tu canto de Sirena». Y me di cuenta. Estaba desnuda, apoyada sobre un pie, acentuando la dulce curva de la cadera praxiteliana. Con el largo cabello, caído a un lado. Húmeda. Y tú me observabas, dándome un halo intrigante. Me siento tan hermosa, que soy la misma emergente Venus del cuadro de Botticelli. Entiendo que es peligroso oírme en estas horas, porque veo en tus ojos el miedo de Ulises. De Antonio Soto, pintor y poeta, podría escoger cualquiera de sus libros, caracterizados por un lenguaje transgresor y p...

     No hay razón sin palabras, ni verdad sin hechos que la sostengan. Y, sin embargo, hay emociones que no caben en el lenguaje, silencios que guardan lo que nunca supimos decir. La memoria nos inventa mientras creemos recordar. El tiempo nos deshace y la vida. A veces, nos desmiente. Decimos yo sin saber quién habla; buscamos sentido entre las ruinas de lo vivido. Quizá ser coherentes no sea permanecer intactos, sino no traicionar aquello que alguna vez reconocimos como verdadero. Porque cuando las palabras callan y los recuerdos se desvanecen, solo queda lo que hicimos, lo que amamos y aquello que, aun sin saberlo, fuimos.

  En los entierros de entonces, no había voces. Todo era silencio y respeto. La muerte imponía en los presentes una ausencia de hablas y de ruidos, muy solemne. Pero no es ése el silencio que se desprende del cuadro. O no es el que vemos, tanto cuando lo vimos in situ , como cuando lo volvemos a apreciar en la pantalla del ordenador, aunque sea una imagen vicaria. No compiten ambas realidades, a pesar de la innegable condición de subordinación de una a otra. Me refiero al silencio de la veintena de personajes del Toledo aún inmediato a la rendición comunera. Un silencio teológico, y diverso. Cada cuál medita, bien en lo Alto, bien en lo bajo. O, quién sabe… en la unión de ambos.  Son tiempos de fe. Y la muerte es omnipresente compañía desde los sueños hasta las más despiertas vigilias.  Los señores de Orgaz –magnífico castillo bajomedieval– se convierten en Condes por acertar en su toma de partido por el Emperador, en contra del total de la población del enclave, qu...

Lo había madurado lo suficiente en su interior, tenía claro que había llegado el momento. No debía esperar más. Era el preciso momento para escapar. A lo largo de nuestra vida nos quejamos de no haber tomado la iniciativa de coger el toro por los cuernos y plantar cara a las situaciones. Luego, aunque arrepentidos, hemos sufrido en silencio nuestra indecisión, nuestra falta de valentía, nuestra indecente compostura y nuestra maldita educación. Aquella vez, no iba preparado para aguantar más, no llevaba la seguridad que le permita guardar la exquisitez y los buenos modales. La ira interna era más fuerte que sus propósitos de diplomática apariencia. Él sabía que no podía esperar más, cada minuto que pasaba era más consciente que mientras otros sonreían y disfrutaban del instante, él sufriría, como buque atrapado por la piratería sudanesa, desarmado y con la cara de tonto que se te queda mientras te esquilman lo más valioso que tiene un ser, el tiempo.  Siempre había odiado a los que,...

Tetis era diosa, hija de dioses y, según la profecía, si establecía unión con Zeus o Poseidón, estaba destinada a engendrar al más poderoso de los dioses. Claro, que esto último creaba un desasosiego en la cabeza del Olimpo. Sepan ustedes, que el buen Zeus era un Don Juan de primera al que su ego desmesurado le obligaba a mostrar su valía. Pero poner en riesgo su cuello, ante un vástago que superara su poder, bien podría ser un aliciente para pensarlo dos veces. Fue por ello que, junto al resto del Panteón, decidió que Tetis debía desposarse con un mortal. Su mano fue cedida a Peleo, un héroe a la altura de esa unión, pero humano, para limitar el poder de sus vástagos. Pero Tetis, era madre antes que diosa y quiso velar por su hijo preferido, Aquiles. Todos sabemos que hizo lo posible por dotar de dones a aquel semidios. Ustedes no necesitan que les recuerde aquí como consiguió su invulnerabilidad o por qué estamos dotados de un importante tendón con el nombre de aquel héroe. Centrémon...