Las memorias de Dulcinea

Las calles se encontraban vacías. Los pocos habitantes que, ya fuera por curiosidad o extrema necesidad, se aventuraron a moverse por ellas, lo hacían cautos, sin saber qué podían encontrar al doblar cada esquina. Las banderas con esvásticas aún se agitaban, colgadas en los edificios más emblemáticos como recordatorio a más de cuatro años de ocupación. Camille era una de las pocas atrevidas que cruzaron ese día las calles parisinas. Sus stilettos resonaban por las calles silenciosas, convirtiéndola forzosamente en el foco de todas las miradas. Una ventana se abrió un piso más arriba. Camille levantó la cabeza para encontrar a una anciana que le dedicó una mirada cargada de rencor. Sabía perfectamente quién era ella, la puta de los nazis. Pero la anciana, temerosa y cauta por los recientes acontecimientos, reprimió los insultos que le hubiera gustado dedicarle. Nadie sabía dónde estaban los nazis. Decían que habían huido ante proximidad de los aliados que avanzaban cada día recuperando ...