Las memorias de Dulcinea

Este curso académico 22-23 ha visto celebrarse por tercera vez consecutiva el Curso EMCCA (El Mundo Clásico en las Ciencias y las Artes) que desde 2020 celebra la sección de la SEEC en Murcia que presido desde ese año, en el que han participado, además de filólogos, especialistas de distintos ámbitos de las ciencias y las artes que dedican su mirada al rico venero del mundo antiguo grecolatino, y que tuvo su broche de oro con el yeclano Lidó Rico, que realizó un recorrido por su trayectoria artística subrayando el influjo en ella de las antiguas Grecia y Roma. Debo agradecer el apoyo prestado por la Fundación Cajamurcia, en especial su Director General, Pascual Martínez Ortiz, comprometido con nuestros estudios y el fomento de la cultura en general. También se ha llevado a cabo con gran éxito de participación la XVI Olimpiada grecolatina, bajo el patrocinio de la Fundación Séneca de la CARM, con un brillante palmarés en el que han destacado los centros de enseñanza secundaria Felipe de

  ¡Salud y República de las Letras! Los amigos de Dulcinea os traen una dosis de literatura para soportar el verano. Esperamos que sea de vuestro agrado, porque durante el mes de agosto estaremos recuperando fuerzas y preparándonos para traeros buenos textos a partir de septiembre. Con Marcos Muelas aprenderéis que no siempre los vencedores son del todo dignos de su victoria, con María Dolores Palazón os adentraréis en los entresijos poéticos del duelo y la pérdida. Santiago Delgado os obsequia con la mejor poesía y Rafael Hortal continúa en su búsqueda de lo erótico y primordial, llevándoos a latitudes inexploradas. Charo Guarino nos trae, como siempre, el amor al mundo clásico. Nos vemos en septiembre, con las esperanzas puestas en el purgatorio del otoño, una vez que hayamos salido del infierno del verano,

Los cuatro arqueólogos habían estado desaparecidos durante tres días. Se recuperaron en un hospital de Ulán Bator, la capital de Mongolia. Nadie sabía nada del paradero del intérprete; en realidad el gobierno ocultaba la noticia para no dar sensación de inseguridad al turismo. Tras contactar con sus familias, Peter regresó a Londres; Alizée, Alain y Bea decidieron continuar allí y aceptar la propuesta de National Geographic para contar su historia en exclusiva a cambio de una suma importante de dólares. Por supuesto que no mencionaron sus orgías; esa travesura sexual fue sustituida por el alarde de su experiencia al estilo MacGyber para sobrevivir. Se hospedaron en el mismo hotel donde comenzó su estancia en Mongolia. —Ahora que tenemos dinero -dijo Bea- me gustaría conocer la cultura de las tribus Nuba en Sudán ¿Me acompañáis? —Y meternos en más líos -contestó Alain. —He leído los libros de Leni Riefenstahl. Sólo me interesa su faceta antropológica, no la nazi. —Ya, claro, tú lo que q

  MURIÓ AL AMANECER    Noche de cuatro lunas y un solo árbol, con una sola sombra y un solo pájaro.  Busco en mi carne las huellas de tus labios. El manantial besa al viento sin tocarlo.  Llevo el No que me diste, en la palma de la mano, como un limón de cera casi blanco.  Noche de cuatro lunas y un solo árbol. En la punta de una aguja está mi amor ¡girando! ¿Quién, si es que duda, duda de que ese árbol era un ciprés? Símbolo fálico de esas cuatro ofrendas a la luna, que no al sol. Emblema de oscuro Príapo el ciprés, funesta llama de tenebroso verde, faro de los muertos en la noche de luna. Uno solo, el amor que fulgía en la noche infinita de las cuatro lunas. El pájaro solitario que canta al alba y “nocanta” a lo oscuro del amor viril, que deja huellas como besos por el sáhara del cuerpo amado, y desamado al amanecer. El viento del alba, esquivo, ignora el beso del amante, ya no amado, que es el manantial que no cesa del amor derrotado. El limón de cera se derrite, pegajoso y amargo

Cuando llegué ya había ocurrido todo. No vi nada. A mi alrededor la gente reproducía en bucle palabras a las que no daba sentido. Caída, atropello, golpe, susto. Una lista de vocablos que era incapaz de unir. No pregunté nada. No quería saber nada. La vida de los demás me interesa lo justo. Pero el pequeño grupo de personas al lado de la parada de autobús insistía una y otra vez. Caída, atropello, golpe, susto. La piel de su rostro lucia la palidez del sobresalto. La exageración se representaba en sus gestos. Sus ojos no miraban, más bien querían borrar, por eso buscaban puntos de vista diferentes. Elevaban sus manos a lo alto de un edificio buscando justificación a lo ocurrido. No había gotas de sudor en sus frentes. No parecían sentir la temperatura extrema de la ola de calor vigente. Eran la viva imagen del frío absoluto. Ese que te hace sentir la tragedia congelándote el alma, una sensación que ralentiza tu vida llevándote al frío más absoluto: al que viene de adentro. Apenas estuv

  En 1942 el país entró en una contagiosa epidemia xenófoba. Los soldados derribaron puertas a puntapiés para arrastrar a familias asustadas hasta la calle. Sus pertenencias fueron registradas sin ningún pudor o respeto. Los niños y los ancianos lloraban desconsolados mientras los cabezas de familia soportaban impotentes la escena. Finalmente acabaron recluidos en diferentes campos de concentración. Su único delito fue el de pertenecer a la etnia equivocada. Esto sucedió durante la Segunda Guerra Mundial. Pero sorprendentemente, esto no solo ocurrió en suelo Europeo. Sucedió en América, la tierra de las oportunidades. <<Ken Smith era tan norteamericano como el propio tío Sam. Tenía cuarenta años y había trabajado toda su vida en la tienda de ultramarinos que había fundado su padre al llegar a América. Pagaba sus impuestos, llevaba a sus hijos a misa todos los domingos y celebraba el 4 de Julio como todo buen ciudadano.  El problema radicaba en el origen de su padre, Yoshiro, que

 ¡Salud y república de las Letras! Rodin, puertas del Infierno ¿Estáis ya reflexionando sobre la importantísima decisión que habéis de tomar mañana?  Hagamos una llamada a la tranquilidad, pues la sabiduría democrática del pueblo español es evidente, como siglos de historia demuestran. Los amigos de Dulcinea os traen su carga literaria habitual para que logréis disfrutar en un fin de semana que, ya de por sí, solo dará alegrías y calor. Calurosas son las palabras de Rafael Hortal que nos llevan a los orígenes remotos del sexo y la cultura; y Santiago Delgado vuelve a mostrarnos el interior del alma de García Lorca. Si de almas hablamos, el alma clásica de Charo Guarino se ha unido a este baile de palabras que os traemos. Marcos Muelas nos contará cómo no debemos molestar a una abuelita cuando está dormida, y María Dolores Palazón nos trae su mirada serena y de melancólica ironía. Que la realidad es una dama que se esconde detrás de las palabras, podréis descubrirlo leyendo la poesía de

Un montón de preguntas surgieron de los cuatro arqueólogos desnudos cuando leyeron la frase con tinta roja “Muerte a los infieles”: ¿Por qué Abdul los querría muertos? ¿Será una broma de mal gusto? ¿Pedirá un rescate? ¿Volverá él solo o con más integristas?   —Esta pintura no es reciente -dijo Alizée con un poco de esperanza-. Debe tener años. No va dirigida a nosotros, espero. —Pero Abdul conoce este sitio, por eso nos lo sugirió. -Alain señaló la cueva-. Si al menos tuviéramos tu mochila “Lara Croft”, tendríamos de todo para sobrevivir. —Sólo llevamos dos horas y ya habláis de muerte, joder. Eso es imposible, ese mensaje no es para nosotros. Seguramente encontraremos más de la época en la que los integristas se refugiaban por estas montañas -dijo Bea buscando un atisbo de esperanza. —Todas las religiones tienen a sus Fundamentalistas, y son peligrosos -añadió Peter. —Vamos a analizar la situación -Alizée se eligió líder del grupo-. Sabemos orientarnos para volver. Tenemos que organiz

           EL NIÑO MUDO El niño busca su voz. (La tenía el rey de los grillos). En una gota de agua buscaba su voz el niño. – No la quiero para hablar; me haré con ella un anillo que llevará mi silencio en el dedo pequeñito.    En una gota de agua buscaba su voz el niño.    (La voz cautiva, a lo lejos, se ponía un traje de grillo).                    Federico García Lorca No son los grillos los que estridulan en las noches de agosto, son sus criqueos los que se apoderan del azabache caparazón de los ortópteros, y les hacen sonar con su doble y aguda carraca incesante. El niño quiere un anillo, hecho de la voz suya y del brillo del acuoso cristal, bien recamado en silencio. Los grillos y los niños quieren soñar con su voz, pero los niños sueñan con su alma, y eso no lo sabe el rey de los grillos, que quiere soñar, y va hurtando la voz de los niños mudos, creyendo que allí duermen los sueños. La gota de agua es un baúl, transparente y biconvexo, donde caben todas las cosas que ha ido ref