Las memorias de Dulcinea

Juicio de París, Enrique Simonet ¡Salud y República de las Letras! Hoy, jornada de reflexión previa a las elecciones de mañana, queremos ofreceros la manzana de la tentación literaria. Seguro que andáis reflexionando sobre las rutilantes opciones políticas entre las que podemos elegir en esta nuestra brillante edad de oro, que más que país somos una Academia o una Atenas gigantesca. Por eso, y viendo cómo sobra tanta sabiduría política y cómo exuda la nación tanta inteligencia cívica y oratoria, aquí tenéis un oasis de palabras para descansaros de vuestras obligaciones ciudadanas. Reflexionad, sí, pero reflexionad con María Dolores Palazón en las profundidades de vuestra conciencia, mientras renováis vuestra fuerza y valor con Isaac David Cremades. Cultivad esa mirada felina del gato sabio y enigmático que nos contempla desde las ruinas, como hace Santiago Delgado, y gozad del erotismo que nos propone Rafael Hortal. Al fin y al cabo, eso nos hace humanos, eso y la música que nos trae G

En la luenga calle abajo, aún enlosada en mármol, pero muy desgastada y desparejada, a la derecha, hacia sus medios, hay una estatua descabezada, como tantas otras a todo lo largo del Imperio Romano. Abajo, albergado entre los pies y los bajos de la toga, hay un hueco, que, por lo que parece, es posesión de un gato. O de todos los gatos de las egregias ruinas de la vieja ciudad jónica. ¿Quién sabe? En la Historia del Mundo hay muchos gatos. El de Chesire, resabiado y cínico, o el Gato con Botas, más familiar y verdadero. Yo, ahora, añado este gato, a tan egregio elenco. El gato de Éfeso se expone tranquilo y orgulloso a toda la turistada mundial que, al pasar hacia el Foro de la Biblioteca de Celso, ante él se detiene se para fotografiarlo. El Gato de Éfeso es el símbolo de la permanencia de la ciudad, frente a imperios y terremotos. No alardea de nada, ni nadie le ha hecho cuento inmortal o leyenda. ¿Para qué? No la necesita, si acaso, luego a la tarde, cuando el poniente ilumina la e

Se siente tan extraño como antes, cuando no entendía nada, quizás porque el tiempo no cura la sensación de no tener el control sobre lo que ocurre a tu alrededor, y los años te hacen ver que el pasado se repite de forma constante sobre un presente que se dedica a arrojarte con fuerzas renovadas hacia un futuro que ya sabes que no tiene nada de prometedor. No se lo tienen que decir a él, tiene la lección más que aprendida, lo que está por venir no es más que un mal reflejo de lo caduco y denostado de lo vivido, de eso que otros creen haber superado pero que él, por pura experiencia vital, sigue viendo en los ideales de las nuevas generaciones, esas que creen que están en el lado bueno de la historia sin saber muy bien qué es eso realmente, las mismas que han patentado el lema de que los viejos, como llaman en señal de respeto a los mayores, están todos seniles y no hay que hacerles caso porque ellos ya no saben nada y son incapaces de ver más allá de lo que vivieron. Pero él no acepta e

 “En algún sitio algo increíble espera ser descubierto”.                                                                 Carl Sagan Rosa y Benja son estudiantes de Bellas Artes bastante frikis, mantienen una relación de amistad sexual, lo que se conoce como “follamigos”.      Desde que estudiaron al escritor francés Stendhal están obsesionados con el tema de la belleza, con el síndrome que lleva su nombre, que es una enfermedad que puede causar alucinaciones y hasta la muerte cuando se contempla mucha belleza, por eso también se le llama Síndrome de Florencia.            Durante las largas tardes de estío que pasaban refugiados del ardiente calor en la cafetería más cosmopolita de la ciudad, bebiendo cervezas y escuchando a poetas y cantautores, Rosa le comentó a Benja que le gustaría hacer un ensayo sobre la belleza. Benja la miró pensativo. —Nena, ¿crees que existe la belleza en la oscuridad? —No sé, Benja. —Yo creo que sí… cierra los ojos y piénsalo. —Pero Stendhal se refería al sen

Aunque el tiempo necesario para interpretar una obra musical suele ser relativamente breve, no lo es tanto el de su creación, que suele llevar semanas, meses o un incluso varios años. Este es el principal motivo de que en bastantes ocasiones la muerte haya sorprendido al compositor con el trabajo a medio hacer. Cuando fallece un arquitecto, se da por sentada la obligación de finalizar un colegio, un hospital o, sobre todo, un estadio de fútbol en construcción. Aparte de otros motivos, porque suele haber unos planos suficientemente detallados de cómo continuar con la obra. Sin embargo, dentro de un arte que consideramos de autor como la música, se plantean muchos interrogantes, entre ellos la necesidad misma de dar por finalizada la obra y quién debe ser el encargado de llevar a cabo la tarea. No es fácil escoger la persona idónea cuyo estilo pueda parecerse o adaptarse al del compositor de la obra incompleta, como tampoco lo es aceptar un trabajo de este tipo. La muerte de Mozart otorg

El pasado jueves se ha celebrado el Día Internacional del Orgullo Friki. Como se lleva haciendo desde el año 2006, este día las personas con gustos particulares y fuera de lo común tienen mucho que celebrar. El 25 de mayo se ha convertido en un fenómeno social que ha acabado calando en todas las ciudades del mundo. Friki o friqui es una palabra que procede del inglés freak, que significa extraño, extravagante, estrafalario. El término friki, reconocido desde 2012 por la Real Academia Española (RAE), es una manera coloquial para referirse a personas cuyas aficiones, comportamiento o vestuario son inusuales. Por algún motivo la expresión “friki” acabó convirtiéndose en algo peyorativo. Pero hoy estamos aquí para romper una lanza por todos los frikis del mundo, entre los que, con orgullo, me encuentro yo. Al parecer, la elección de esta fecha surgió a través de la idea de recordar el estreno de la primera película de la saga La guerra de las galaxias, proyectada por primera vez el 25 de

Los que llevaban expatriados aquí varios años afirmaban que este invierno no estaba siendo demasiado frío. A mí, que vengo de un pueblo al sur de la capital granadina, dominado por la imponente mirada del Mulhacén, las bajas temperaturas no me impresionaban. Comprendo, claro está, que estos pocos grados pudieran parecer gélidos para muchos de mis compatriotas. Yo, al menos, traía un buen chaquetón y ropa de abrigo, ellos ni siquiera calcetines o guantes de lana. Al ser el benjamín, tenía la suerte de haber heredado de mis hermanos pantalones de gruesa pana y demás prendas para combatir las inclemencias, como los calurosos jerséis, calcetas, bufandas y gorros, que pacientemente habían tejido los habilidosos dedos de mis abuelas y tías. Sin embargo, muchos otros españoles traían escuálidas maletas con ropa interior para escasamente una semana, con apenas un par de camisas, varios pantalones y demás atuendos adecuados a tiempos templados. Estos individuos inconformistas consiguieron reuni

  ¡Salud y República de las Letras! Los amigos de Dulcinea os animan a emprender un viaje de descubrimiento, cuya idea, quizá os haya venido disfrutando de una buena conversación en un café centroeuropeo con Santiago Delgado. Entonces el deseo de recorrer el mundo en un barco majestuoso de velas hinchadas quizá os asalte leyendo a Rafael Hortal. Si el mar se os queda pequeño podéis dominar también, con Marcos Muelas, tierra y aire. Con Gedi Máiquez contemplaréis la bóveda del cielo poblada de estrellas que a tantas bellas miradas os van a recordar. Como dice Charo Guarino, nada perece, sólo se transforma.  Disfrutad de la vida y de la literatura. Kandinsky, paisaje romántico (1911)

Estaba anocheciendo y el silencio envolvente del paisaje lunar que íbamos dejando atrás invitaba a la calma. Disfrutábamos de ese instante porque los dos éramos conscientes de la posibilidad que no se repitiera algo igual en mucho tiempo, era como la proximidad de un eclipse, bello, efímero y difícil de volver a contemplar. ‒Mira‒. Dijo señalando hacia arriba llamando mi atención. ‒Esa de allí, la que brilla tanto es Venus‒, añadiendo seguidamente, ‒es un planeta muy activo, de altas temperaturas y poco común ya que gira sobre su eje en dirección contraria al resto de ellos, su rotación es muy lenta, diría que Venus se toma su tiempo para todo‒. Se inclinó solícito hacia mí para que yo pudiera coger el ángulo perfecto de visión e imaginarme todo eso que me contaba, mis lagunas astronómicas eran más que evidentes. Volvió a señalar como si de un puntero láser se tratara llevando mi mirada a otra parte del cielo que nos envolvía.‒ Ese que ves allí rojo brillante es el rocoso Marte, su

En el Caffé Tommaseo aún resuenan las voces de los conspiradores del Risorgimento, contra el Imperio Austro-Húngaro. Ahora, una música de jazz, y una cantante de sincopada melodía, alternan con los roncos, aunque suaves, sones del saxofón, que un par de siglos después, incorporan, en secreta audición, las voces, aún presentes de los carbonarios. El estilo Liberty, muy renovado, conserva el sabor de aquel tiempo novecentino, del que gozaba la Europa burguesa, de excesivo realismo pictórico y literario; la última época del arte sometido a la estética entendible de los contornos y los volúmenes del modelo; al fácil espejo a lo largo del camino. Los nacionalistas del Tommasseo pujan fuertes, con la absenta y el cognac francés que huele a libertad y a revolución: la nueva religiosidad. El local está repleto de conspiradores y el aire se halla atufado de tabaco y humo de velas. De pronto, aparece Verdi en el Caffè, y todo el salón se pone en pie. La voz de dálmata Doda, desde atrás de tod

En recuerdo de Antonio Lorente Rubio, “El Cabo La-Isla” Fue suficiente conocerlo durante una entrevista en el año 2007 para que su personalidad y sus vivencias nos quedaran grabadas para siempre. A la periodista María José Cárceles y a mí nos sorprendió cómo recordaba sus penurias de juventud con la naturalidad que da la distancia de su extensa vida y el alivio de su madurez. Nunca habíamos conocido a alguien así, alguien que no sale en los libros de navegantes famosos, pero su historia es digna de recordar como homenaje a todos los marinos que pasaron penurias al enfrentarse a la furia de Poseidón, y en muchas ocasiones con el estómago vacío. Antonio Lorente Rubio ha muerto a los 94 años; me ceñiré a contar su vida en el mar, hasta que lo destinaron en tierra, a la comandancia de San Pedro del Pinatar, donde se jubiló como Contramaestre, aunque siempre se le recordará como “El Cabo La-Isla” Antonio nació en Mazarrón, a los 9 años ya trabajaba en las minas, los dos primeros años en lo

Corría el último tercio del siglo XIX cuando el ser humano ya había dado por sentado que el único método eficaz para cruzar los cielos debía de ser el globo aerostático. Sí, es cierto, desde la antigüedad numerosos genios e inventores habían intentado crear diversos mecanismos y vehículos voladores. Pero, ninguno de ellos llegó a despegar del suelo. Hubo algún inventor entusiasta que, cargado con complicados engranajes, subió a un campanario y saltó para intentar alzar el vuelo. Tanto sus sueños como sus huesos quedaron hechos añicos vencidos por la inmisericorde fuerza de la gravedad. Finalmente, derrotados por la evidencia, asumieron que la única forma de volar sería con la ayuda de un globo. Ahora había que encontrar la manera de perfeccionarlo, de poder dirigir el vuelo en vez de quedar a merced de las caprichosas corrientes de aire. Y así, comenzamos con esta aventura de mano de Julio Verne ambientada a finales del siglo XIX, Robur el conquistador. Los honorables miembros del Wel

Desde la tarde de ayer, viernes 19 de mayo, a tan solo cuatro días de que se cumpla el año de su partida, las cenizas de mi madre reposan en el cementerio de Cobatillas, al pie del Cabezo Bermejo, junto a los restos de sus padres, mis abuelos Paco y María, fallecidos hace treinta y cinco y veintiocho años respectivamente.   Su recuerdo seguirá vivo y presente cada día en mi padre y en sus tres hijas. Aún me parece mentira y me estremece tomar conciencia de la realidad de su muerte, de la nefasta enfermedad que se la llevó y el terrible mal del Alzheimer, tan cruel, que años antes empezó a desdibujar el mundo para ella. Mi madre, como muchas madres, fue el espíritu del hogar, los cimientos de la familia, nuestro consuelo y sostén con su entrega y abnegación. Su amor a mi padre y a todos los suyos, desde sus padres a sus hijas y nietos, hermanos y sobrinos se revelaba en sus actos y gestos. Cuantos la conocieron coinciden en que fue una mujer bondadosa, hacendosa y honrada. Con la sonris