Et in Arcadia ego, por Concha Lavella

De un viejo sol maduro, 

granos rojos por dentro, 

se fragua dulce y tersa. 

Envuelve su mundo 

de alianzas 

guardadas sin tregua. 

Un día Perséfone probó sus delicias, 

la lengua del canto se encogió en perlas. 

Un dios pequeño les habita dentro. 

Queda su fino pergamino 

Registrado. 

Da acordes íntimos. 

La primavera les da 

su ritmo de silencio. 

Refleja impulso 

Grana de nada en 

Nada 

Se afana. 

Es y sigue bella. 

Aún granate entre hojarasca. 

Me da su flor entre mayo y más mayo 

Y verdea 

Verdea su verdad. 

Almáciga es su señal 

Música entretejida, violonchelo de Bach. 

No se sabe cuánto tiempo permanecerán encerrados

 sus habitantes de cristal. 

Cuando sus días acaban 

el huerto vibra en amarillo. 

Le arropan verdes naranjos, 

verdes olivos, 

verdes de lavanda, 

ocres de hojas 

de albaricoque, 

higuera. 

Chopos. 

Contrasta el jazmín, 

el rosal blanco. 

Una musa perdida cuenta amores 

lejanos entre sus labios. 

Redonda cima es Venus 

invita a su desnuda piel. 

En la oscuridad 

la luna de diciembre la enjuga libre 

de carne que le trasciende, 

blanca entre las sábanas de su antiguo amante 

mientras busca “el Preludio a la siesta de un 

fauno de Debussy" .

Los pequeños elohims saltan por las raíces que asoman por los troncos descamados. 

Y una brisa tenue derrama sus leves hojitas de las ramas que amarillean 

el entramado del pequeño universo del Fauno extraviado. 

Una mano invisible moldea el paisaje para entrar al invierno de grises y blancos. 

En el centro un pequeño fuego 

y tus besos derramados mantienen

 mi cintura entre tus brazos, 

estirada mi espalda va llegando al éxtasis 

entre figuras de contornos y sombras del oro 

fraguada su naranja, la oscuridad y su llama. 

Me reencuentro. Llamarada otoñal. 

Cúspide balanceada. 

Nada 

Nada es más chispeante que el rozar de tu espalda, 

regresar de nuevo, tintinear, bailar. 

Bailas y me deslizo sobre tu cuerpo. 

Un granado puede ser sólo el comienzo.